Das Vidas de Conchita M. e Paco Flores

The End

2005-02-12T17:22:00.000Z

Apetece-me deixar um último post. Com imagens de alguns filmes da minha vida. Sem ordem, sem prioridades, sem catalogação.
Porque este blogue viveu de sonho, de música e de realidade.
Como nos filmes.

A kiss is just a Kiss...

Porque no fim também está a virtude...

2005-02-09T23:17:00.000Z

Este blog vai terminar por aqui.
Em meu nome e da jovem Lola agradeço a todos que nos deram a sua atenção, o seu carinho, as suas opiniões.
Estou certo de que aprendemos muito com todos vocês.
E mesmo que esteja errado pois paciência, fica sempre bem dizer coisas deste tipo.

O mundo dos blogs para mim termina de vez aqui.
A bela e doce Lola poderá continuar a ser visitada e acarinhada nos seus outros locais de culto, que tantas vezes me preencheram vazios, falhas e até mesmo lapsos de sonhos.

Termino aqui da mesma forma que comecei em tempos, noutro lugar, com outras ideias, com outras estórias.
Para que não me chamem lamechas, tinhoso, ou até mesmo inculto despeço-me em francês, com um simples...

Au re buá!

Dou comigo num local novo, rodeado de ideias e sonhos fantásticos, rodeado do teu cheiro e sabor imaginário. Medito, penso e chego à conclusão que cada vez sei menos sobre mim e que cada vez quero saber mais sobre ti. Olho ao longe o sol que mais uma vez insiste em deitar-se, e sorrio ao lembrar teu olhar mirando o infinito, como quem tenta perceber a que horas chegará a felicidade. Acendo um cigarro em sinal de protesto, por mais uma baleia assassinada em prol do desenvolvimento, e volto a emergir naquele espaço invisível, onde tão confortável me sinto.
Como estará o tempo no sul de Espanha?
Malditos espanhóis, estão em todo o lado, dizem que agora até existem alguns em Espanha! Estendo as pernas na cadeira, e recomeço a imaginar o cenário perfeito...vejo algumas palmeiras ao fundo, umas quantas pirâmides e alguns macacos saltitantes...o sol está deliciosamente morno e convida a mais um copo do recém apresentado Grandjó - Não é que esta coisa escorrega bem mesmo?
Uns miúdos chutam um coco para marcar golo, seguido de um ai estridente, algumas pessoas emergem seus pés esfolados pela areia na água do mar azul, e mesmo ali ao meu lado um casal de pássaros do paraíso esfregam os bicos um no outro, como que dizendo eu amo-te em passarinhês. Encolho os ombros e dou nova espreitadela no relógio do telemóvel, alguém está muito atrasado...só ainda não sei bem quem!

- Olá- dizem de forma estranhamente ternurenta - desculpa o atraso... houveram uns problemas no aeroporto. Uns tipos de vestido branco, barbas enormes e lenços na cabeça resolveram raptar ao que parece um árbitro qualquer de futebol e atrasaram os voos todos, mas já cheguei!·
Seria comigo que falavam? Afinal eu esperava mesmo alguém!·
Sentou-se...colocou os óculos de sol na cabeça e acendeu também ela um cigarro.
Aquele rosto de súbito tornou-se o mais familiar de todos aqueles que já conhecia, e apeteceu-me debruçar meus lábios sobre os dela e dizer - Que saudades baby...ainda bem que chegaste!

Nessa tarde, visitamos uma ilha próxima...dançamos um ritual local de extremo rigor físico, e bebemos umas bebidas que tinham nome de formiga africana e ficamos como que ligeiramente embriagados.
Mais tarde, qual estrelas de Hollywood, fomos a cavalgar num cavalo branco para uma praia deserta, onde nos prostramos a imaginar desenhos estapafúrdios nas nuvens.
E foi tão bom...tão saboroso...tão irreal quanto a realidade o permite.·
Ao acordar, apercebi-me do frio que fazia...a porcaria do cão, roubou-me o edredão de novo!! Preciso dormir...preciso sonhar, preciso voltar lá...preciso...preciso!!!

Voltei a emergir num sono profundo.Apesar disso meus instintos sentiam-se vivos e inquietos.
Algo parecia fora do lugar, como se de repente alguém tivesse mexido nas minhas ideias e as tivesse transformado num Universo paralelo.
Ouvi dois assobios distintos.Olhei para trás e corri a esconder-me num arbusto bem próximo.
Apenas um vulto - Que esquisito! - pensei, e logo a seguir deixei-me guiar por aquela bela melodia que insistia em fazer meu corpo agitar-se, tal qual fazemos com as garrafinhas de iogurte líquido.
Nunca senti medo.
Aliás, acho que nem sentia nada.
Estava em forma pela primeira vez em muitos anos, e o corpo musculado nada se assemelhava com aquilo que eu julgava ser.
Então, algo me acariciou. Não daquela forma vulgar de acariciar, mas com uma suavidade nunca antes sentida e com o dom de me arrepiar a pele todinha.

Taparam-me os olhos, fazendo conchinha com as mãos e sopraram-me ao ouvido - Quem é?
Arrisquei um subtil - És tu?Não?
Sorriu calorosamente a abraçou-me, esquentando meus braços e fazendo com que girasse para ficar de frente para ela.
Por momentos desviei o meu olhar para ver se existia mais alguém na rua áquela hora, e reparei que o sol também ria para mim, acenando com a cabeça em sinal de aprovação, as nuvens corriam á volta dele e faziam pequenas coreografias em bicos de pés, e apeteceu-me parar o tempo...mas não já.
Primeiro tinha de beijar aquela boca suculenta... - hum...este sabor...Eu conheço-te - disse-lhe - Sonho contigo todas as noites!
- Eu sei...costumo estar lá, lembras? - respondeu com aquele sorriso de sempre.
Nessa noite caminhamos durante horas. Nem me recordo bem quantas vezes a paisagem mudou de forma e de cor.

A certo momento paramos, e entregamo-nos a fazer algumas marotices.
Observei com gulodice todos os centimetrozitos do corpo dela, e percorri-o de uma ponta á outra, ora com as mãos, ora com a boca, saboreando-a com prazer.
Continuamos assim durante tempos infinitos, e senti finalmente o significado da expressão, fazer amor.
Então...um desconforto repentino acordou-me...olhei os lençois que se apresentavam ligeiramente húmidos, e levantei-me...
-Não vejo a hora de serem horas de dormir de novo!

Fantasias revividas

2005-02-01T16:47:00.000Z

Não estranhas as minhas fantasias? Não achas suspeito que me tente dedicar a ti quando não te ouso sequer tocar?
Sinto-me verdadeiramente na dúvida se te deva ou não levar comigo para onde quer que seja.
Estranho-me sem ti. Sinto-me distante de mim mesmo quando não te imagino aí, sentada a olhar-me, respondendo às minhas provocações em tom maroto e indisponivel.
Faz já quatro dias que me faço acompanhar apenas da lua e receio que tenha começado a perder o interesse. Estou a ficar demasiado banal.
Porque raios tenho de te conquistar da forma mais dificil possivel? Pudesse eu falar e para que usaria tantas palavras?

Já viste que quando te olho tremo? Entendes que sempre que te ouço surgem mesmo recordações por concretizar na minha cabeça?

- Ó Lua - Gritei - Porque me acompanhas tu?
Ouvi um tímido, não sei, porque sou obrigada, e encolhi os ombros.
Encaminhei-me lentamente para a beira do local exacto onde costumas deixar o teu casaco e procurei o teu cheiro.
Senti-o por uns segundos e recordei a ultima vez que tinhas entrado abruptamente pela porta da frente.
Vinhas eufórica, ansiosa por me contar o que se tinha passado com a Joana e o Alcides.
Ficas linda quando estás entusiasmada sabias? Ou melhor, ficas com um tipo de beleza diferente.

Parei-te e disse apenas.

Lembras-te daquele primeiro beijo?
Aquele que nos apresentou a boca um do outro.
Aquele que nos mostrou que por vezes os sonhos são tão mais do que isso mesmo.
Começou tímido, encostando levemente os teus lábios nos meus.
Cresceu pouco a pouco numa ternura constante e semi consciente.
Tornou-se mágico e curioso, exigindo que todos os recantos das nossas bocas fossem explorados.
Depois, tranformou-se num momento eterno, misturando sabores e salivas numa colheita especial, produzida apenas para nós.
Lembras-te das mãos que pediam corpo?
Do corpo que se agitava ritmadamente ao som das nossas pulsações?
E os olhos?
Aquele olhar carinhoso, profundo, sentido...

Ainda hoje me pergunto...afinal que aconteceu com a Joana e o Alcides?

A Fotografia do Post Anterior

2005-01-30T21:31:00.000Z

Há tantas estrelas no céu. Mas estão a milhões de anos luz de nós. Há tantas estrelas aqui mesmo ao pé do meu coração. Estas foram desenhadas com paixão e criatividade. É essa a matéria com que se faz o amor.

E agora...

2005-01-29T19:56:00.000Z

E agora, vamos sacudir o pó às nuvens e puxar o brilho às estrelas.

(a fotografia deste post tem o meu enquadramento. está perfeito. a iluminação é convosco.)

Sublimação (letras e sons)

2005-01-28T20:47:00.000Z

Sublimação

chego ao meu destino
a luz tornou-se aquela pela qual eu esperei todo o inverno
o meu dia foi de visitas ao presente
e de sorrisos ao passado
as ruas ainda lá estão
o jardim é o mesmo
os 20 anos que tivemos não morrem nunca, não é, meu amor?
a música acolhe o sossego de um fim de tarde diferente...

Perfect Day
lou reed

neste dia não foi preciso escrever
neste dia disse-te duas frases
neste dia respondeste-me duas frases
neste dia não foi preciso sermos brilhantes
(as estrelas vão brilhando.... por nós)

neste dia não sei onde estás
neste dia não sabes de mim

neste dia sei que me és
neste dia sei que te sou

nos espaços que me trazem o aroma de mim
nas ruas onde tu poderias passear do outro lado do passeio
piscando o olho à vida, com o teu seguro de felicidade
pago e com prémio seguro....
nas casas apalaçadas, que de tão lindas, foram abafadas
por prédios feitos de vidros tão frios...
viramos a cara e encontramos uma esquina, um sítio escondido,
onde até, nos poderíamos ter beijado....
(como se um beijo fosse melhor que te saber nesta vida...)

passeias comigo...

Walk On The Wild Side
lou reed

e recitamos poemas de cor
todos trocados, porque não os sabemos de cor... e eu digo
neste dia sei que me és
neste dia sei que te sou

e tu dizes uma letra, a minha
e eu digo três letras, as tuas....

e sigo o meu dia...

maio de 2004 editado em mulheres em chamas

a fotografia é minha e não tem nada que saber. é apontar a lente para o sol e disparar. não tem enquadramento e a luz deve estar toda mal medida. mas é minha e é de hoje.

Há dias assim.

2005-01-26T20:54:00.000Z

Passei o dia todo à procura dele.
Corri léguas de asfalto...
Desbravei florestas em perigo... (delas ou meu?)

Atravessei estradas sem passadeiras...
Guiei sem o cinto de segurança...
Estacionei em locais proibidos...
Ultrapassei barreiras de silêncio...
Tive uma multa por excesso de optimismo...
Vi sorrisos quase felizes...
Ouvi quase um lamento e mandei-o calar.
Fiz malabarismos para conseguir uma imagem aceitável...

Escrevi uma frase quase, quase...
Imitei os profissionais...

O lamento já era um riso...
Fui palhaço de circo...
Empurrei os choros para dentro das caixas negras dos aviões que estão ainda em terra...

Rasguei a multa, porque estava molhada de lágrimas de chuva...

Olhei para o relógio. Apenas uma vez. O Tempo tinha de ser meu hoje...

Amnistiei as ansiedades...
Bebi trinta cafés e fumei outros tantos cigarros às escondidas dos radicais...
Apanhei chuva, molhei a alma e o corpo...
Sei que vou escrever o todo da frase... Falta apenas um ponto ou uma vírgula. Coisa pouca...
Não desisti...
Fiz uma pessoa feliz...
Respirei fundo... tinha o dia ganho?

Editado em Mulheres em Chamas

Há dias assim, como este que escrevi há séculos atrás.

Nesse dia, eu procurava o Arco-íris.

Hoje não procurei nada. Hoje cumpri missões. Senti-me no limiar de mim. À beira das forças. Apeteceu-me desistir. Render-me. Hastear a bandeira branca e fechar os olhos.
Cansada. Exausta. Chega de poemas. Hoje não sou fada, nem bruxa, nem borboleta, nem palhaço, nem flor. Nem prazer de mim. Chega de palavras.

Mas a vida é um carrossel. Há quem diga que a vida é uma puta. Eu gosto mais de a imaginar como uma montanha russa. Se bem, que respeite as putas. Um dia hei-de escrever um poema sobre uma puta que “vivia” na esquina onde eu passava todos os dias da minha juventude a caminho do liceu. Não. Não vou escrever um poema sobre ela. Um dia, hei-de conhecer-lhe o coração. Eu e ela, nunca nos falámos, mas trocávamos olhares. Ela sabia que eu adivinhava, eu sabia que ela se escondia do meu olhar. Ela era tão feia, eu era tão ignorante. Por isso, sei que nos iremos encontrar um dia. Porque eu já sei mais umas coisas (poucas) e ela já se tornou bonita no meu olhar.

E a minha montanha russa, dirão vocês?
Pois é. Não houve arco-íris no meu dia de hoje. Houve um frio que me percorre há anos, houve a tristeza infinita que me acompanha nas caminhadas, houve a noite que chega antes da hora prevista.

Mas, mas, mas…
Mas houve abraços quentes no meu pescoço de saudades recuperadas no fim do dia, houve uma ternura por um amigo lá longe de saudades por matar que me deu, houve uma gargalhada que soltei.
Na volta, ganhei um arco-íris. Ganhei um dia.

Caso único

2005-01-21T23:25:00.000Z

Decidi agora que vou ter um caso comigo mesmo.
Vou amar-me perdidamente e dedicar-me inteirinho a fazer-me feliz.
Vou beijar-me sempre que me apetecer e fazer cafonés na cabecinha sempre que me sentir mimalho.
É isso mesmo! Vou ter um caso comigo e pronto.
Aposto que nunca ninguém terá sido tão feliz quanto eu vou ser a partir de agora.
Deliciar-me a solo, falar do meu dia a dia comigo mesmo, fazer-me apenas as refeições que eu mais gosto.
Enfim, entender-me comigo daquela forma tão especial que só eu mesmo vou conseguir fazer.
Juro que me vou fazer feliz, e só não prometo gerações vindouras porque ainda não estão nos nossos planos.
Nem nos meus, nem nos meus.
Já me estou a ver, correndo nu na areia lado a lado comigo mesmo, a sentir o chlap das ondas nos meus pés e nos meus também.
Depois ficarei eu e eu, juntinhos a ver o sol se pôr.
Aí sim, serei todo meu e apenas meu.

Afinal de contas, se eu não gostar de mim, quem gostará?
Eu?

Mãe

2005-01-20T16:16:00.000Z

Viagem ao futuro de um passado presente.

Por vezes na vida temos de visitar a nossa infância. Os anos do passado pedem-nos o nosso corpo e a nossa idade, e de filhos tornamo-nos pais dos pais, que sem a gente dar conta se fizeram velhos e voltaram a ser crianças.

E então, o cosmos anda às avessas, calçamos as peúgas de renda branca e os sapatos de verniz com o odiado lacinho, vestimos uma saia plissada azul que cheira a dias de escola e ouvimos o Carlos Gardel cheio de magia e ruído de gira discos de vinil que ainda funciona.

Sempre me fascinou a agulha do gira discos, sabias?. Tão fina e frágil, deu-me os melhores momentos musicais da minha infância. Nesse tempo partir uma agulha era tão grave como faltar a um convívio de Liceu.

e amparo-te agora com as minhas mãos
guio os teus passos lentos que terminam a sua caminhada

e sou eu que te pego ao colo
na tua gargalhada infantil tão assustada

e sou eu que te alimento
desenho sabores que me ensinaste a colorir

e sou eu os teus olhos nos teus dias cinzentos
falo-te das tonalidades das almas
que te ensino que vêem mais que os teus olhos cansados
de tanto ter visto

e sou apenas o teu sonho de passado,
correndo descalça pela casa
que ainda cheira a tabaco amado de cachimbo

e agora invento histórias de embalar para ti
e digo-te que a vida é feliz e colorida
como as fotografias a preto e branco
que descobri dentro de uma caixa
forrada a papel brilhante com estrelas de natal

E trouxe comigo a minha música. O Gardel ensinou-me o Piazzola.
trágico
sonho
mágico
vida.

Passado e sempre presente no meu futuro. O Cosmos já faz sentido. O círculo completa-se por fim. O Tango é o melhor amante das noites de solidão.

Hoje sonhei contigo

2005-01-18T16:57:00.000Z

na minha doçura te fazes homem
na minha calma te nomeias
no desejo do meu corpo por descobrir
serás apenas um deus que se passeia
na minha tristeza alegre
e na minha maré de mágoas.

eu e tu nada seremos...
apenas Homem e Mulher.

e no espasmo do desejo
na violência dos trovões
nas explosões de primavera
nos desesperos de terra por lavrar

descobriremos a ilha que nos acolherá
salvaremos as almas por descobrir
faremos amor sem pressa
como um vulcão que cumpre o seu destino
como uma flor que morre na estação devida.

seremos apenas loucos,
no dia em que a terra for o espasmo
dos nossos orgasmos de sorrir e chorar
e de espanto de ser...

sem imagens, porque os sonhos não se deixam fotografar

Repetez avec moi

2005-01-15T19:29:00.000Z

Pois é, hoje apetece-me ser infiel aos meus conceitos abstraccionistas. Juro que acordei com tendências homicidas. Um a um fui matando os meus sonhos velhos para que ganhasse espaço na criatividade para os mais recentes. Sabes porquê? Apenas porque descobri que todos os sonhos têm um tempo certo. Chama-lhe prazo de validade se quiseres.
Apetece-me ter apetite por coisas actuais, não precisam ser novidade, basta que sejam actuais, entendes?

Olhei atentamente para o chão procurando vestígios daquelas ultimas horas que passamos juntos a fazer amor.
O soalho ainda cheirava ao teu sexo, sinal que afinal só tinhas ido embora uns momentos antes.
Espreguicei-me com força de forma a colocar todas as vértebras no lugar e ergui-me num salto para que o dia se tornasse enérgico.
Devorei dos iogurtes de seguida, acompanhados pelos deliciosos biscoitos de manteiga que a tua tia mandou pelos teus pais.
Os desgraçados são mesmos bons. Ideais para manter a vontade de os comer mais e mais.

Talvez hoje rape a barba, ou talvez ainda não seja desta que o faço. No entanto já comecei a ponderar fazê-lo. Aqui está uma atitude nova em mim.
Ponderar as coisas...
Acabo de me lembrar de algo que não te posso contar. A boazona do bar do Alcides que tu dizes estar sempre a fazer-me olhinhos, disse-me ontem enquanto te esperava que eu era bem mais interessante quando estava sozinho. Passei-me mas sei que não irias acreditar. Afinal eu nunca lhe resisti não é mesmo?
A verdade é que fiquei a pensar nisso. Podia ser simples conversa de engate, mas a verdade é que a míuda foi convincente. Fiz bem em ignorá-la, já o mesmo não consigo fazer em relação às palavras dela.

Já hoje a seguir ao almoço reparei num frase escrita numa parede mesmo ali por debaixo da ponte. " Não estamos bem! " dizia ilustrado por uns olhos irrealistas com um toque minimalista.
Impressionou-me. Afinal quem sofre e porquê? Achei que se tratava de uma globalização de um qualquer sentimento de insatisfação tão caracteristico da nossa sociedade, mas logo a seguir comprei o jornal e li a noticia de mais um suícidio absurdo de um jovem de 17 anos. Claro que não foi ele que escreveu as tais palavras, mas não pude evitar pensar em quantas vezes ele teria tentado chamar a atenção dos outros para a dor que sentia. Parece-me óbvio que ninguém o ouviu. Se ouviram, então não terão escutado.
Depois lembrei-me das vezes que digo sim e não e talvez, sem sequer prestar atenção ao que me dizem.
Tenho mesmo de ponderar as coisas e ouvir com os olhos mais abertos.
Já devo ter perdido muita coisa importante e interessante por me deixar desligar nos momentos menos oportunos.

Caramba...tenho de estar mais atento aos momentos do dia.
E afinal de contas, o que é que é mesmo ser actual?
Insisto...vou perder-me em palavras.

2005-01-14T21:20:00.000Z

À tua janela

Acordo com o sabor da noite nos lábios
vejo-me gata em telhado de zinco quente
ainda no reflexo da manhã em desalinho
desenho um rectângulo em branco no meu espelho

Com o dedo desenho no vidro
o contorno do meu corpo
com os lábios em surdina te nomeio
o reflexo brilhante devolve-me em desejo
surdo.. mudo.

Preciso de uma fotografia
Preciso das palavras feitas de cores e linhas.

Faço então a viagem necessária
até à tua janela, com o rio ao fundo
onde poso vaidosa para ti.

Na tua janela
onde me despes lentamente
onde beijas de olhos abertos o desenho
dos meu contornos
onde beijas de olhos claros o gemido
das minha cores.

Na tua janela
Recriamos o amor dos corpos reconhecidos
Reinventamos os sons do comboio aqui tão perto
Saboreamos os dias perdidos…
E enchemo-nos de azul….
Com o rio ao fundo. Lá ao fundo….
da tua janela

Crónica do dia com estórias

2005-01-13T21:49:00.000Z

Dia de viagens na grande cidade. Opção inicial. Transporte ideal. Opto. Metro e Autocarro. Barato e sem complicações. Escuso de me preocupar com o estacionamento. Vamos a isto que se faz tarde.
Estação terminal de Metropolitano. Tanta gente que não conheço, que aparenta pressa, cafetarias a abarrotar, café é urgente tomar.

Vamos lá à bica tirada por um senhor de lhos claros e cabelo curtinho, a lembrar terras frias, coadjuvado por uma menina de olhos escuros a lembrar terras quentes. Sotaques variados, mesmo o salário mínimo cá ainda dá para irem vivendo com meia dúzia de colegas num quarto alugado.

Oiço música. Identifico o instrumento. Acordeão. A melodia é suave e impõe-se no ruído da turba que começa a jorna. Procuro a origem do som que me agrada muito. Vejo-os. Dois homens de meia idade. Trazem nas rugas do rosto estórias que adivinho, um deles acaricia as teclas do acordeão e dele faz maravilhas, o outro tem uma pandeireta na não com algumas (poucas) moedas. Aproximam-se do meu espaço, invadem-no e eu espero que a música venha até mim... já adivinho o café perfumado de acordes...

Desperto do sonho, com uma voz metálica – “Olhem lá, não podem estar aqui!!!” Fere-me outra voz agreste – “Vão trabalhar!!! Há p’rai muito trabalho!!!” Estala-me no rosto ainda outra voz – “Isto não é sítio de andar a pedir!!!.”

Pedir??? Então este homem e o seu acordeão oferecem-me este prazer da sua música, apagando o som terrível do cavalo de aço que me engole... Procuro a carteira. Deito umas moedas envergonhadas na pandeireta e cruzo um olhar cúmplice. Ofereço um sorriso. Porque sou cobarde. Devia ter dançado com eles e saber das festas que faziam no seu país que morre de tristeza...

Avanço no meu dia, deixo-me engolir.

Espero pelo autocarro, que tem hora marcada. Aproveito para fazer 30 telefonemas. Novo número, agora para o Porto (aqui tão perto e eu quase morta no deserto... ) Responde-me uma voz de desprezo.. "o teu saldo Yorn não te permite fazer a ligação." Mas quem é esta gaja? Conhece-me de algum lado para me tratar por tu?? Percebo então que diz o mesmo a todos, a oferecida.. Percebo que tenho de procurar uma máquina que me resolva o problema. De máquinas percebo.. um pouco. Cartão. Código. Pressa. Oiço uma nova voz.
"Tenho fome, compras-me uma sandes?" Só me faltava isto. Olho para o lado. Tenho de baixar o olhar. A emissora da voz é pequenina. Aliás são duas. "Agora não posso. Tenho de carregar o telemóvel." Mas que raio de resposta é esta? Fui eu que falei? Olho para elas e para o ecran que me pede um número.

Um olho no burro outro no cigano… agora é que o ditado bate na mouche.

Lindas.. uns dez anos bem vividos. Cor de pele morena, contrastando com o dourado do cabelo. "O que foi??" "Uma sandes?" "Quanto custa uma sandes?" "4 euros". Onde está o número do telemóvel? Carteira. O número.. Não tenho moedas. O número.. "Não tens nada?" ... Tenho tudo, quero cá saber do número, procuro no fundo da mala.. depósito de trocos preguiçosos do porta moedas. Agarro nas que me saltam nos dedos. "Chega para a sandes?" Não sabem , mas querem dividir, não sabem fazer as contas, mas sabem o que é partilhar. Pronto.. estou rendida.. "E a escola, hoje não houve?" (como se eu não soubesse a resposta) "Não vamos à escola" Porquê? .. (cá foi a pergunta parva.) "Mudámos de casa e não temos registo."

Registo. O seu registo fica no meu coração. Fico no delas por segundos. Falamos como mulheres que somos. A escola. - "Vejam lá se há alguém que vos possa por na escola outra vez"... Elas gostavam da escola (como se eu não soubesse a inteligência e vontade de aprender destas crianças...)

Procuro as últimas moedas. Damos beijinhos. Tinham fome, sim.. de ser gente e de poder crescer no mesmo mundo em que eu vivo... Serão mulheres lindas, poderiam ser chefes do mundo...

Telemóvel mudo. Viagem até ao fim... Termino as tarefas.

Fim de dia. Café da moda. O sotaque quente dos meninos e meninas que servem as bicas e as águas tónicas, adivinha gente que saiu do seu lindo país à procura do Eldorado. Oxalá o encontrem... Sento-me sedutora. Amigo de longa data partilha a crónica do meu dia. Tá-se bem.. Estamos em casa.

Ouço a última voz... Minha senhora, pode dar-me um cigarro? Foco a objectiva do meu olhar. Homem ainda jovem, olhos claros, "vens do Leste? vens de onde não te querem?" dou-te o cigarro, dou-te o maço, dou-te a minha alma. Já cheguei ao fim....

No próximo dia em que tiver vontade de me encher da cidade, irei de carro. Prometo que vos trago um arrumador.

O que poderemos fazer senão Viver?

2005-01-10T14:21:00.000Z

Rick: If that plane leaves the ground and you're not with him, you'll regret it.
Ilsa: No.
Rick: Maybe not today, and maybe not tomorrow, but soon, and for the rest of your life.
Ilsa: What about us?
Rick: We'll always have Paris.

Frankly, my dear, I don't give a damn!

A vida é a dos filmes. Grandes amores. Grandes personagens. Soberbos diálogos. A vida está nos acordes que os génios inventam no silêncio da sua criatividade. Tanta que me dói o talento de que percebe esta linguagem mágica dos sons...A vida está nos livros que levam sempre um Homem ou uma Mulher lá dentro. Os livros só são de quem os possui enquanto estão dentro das suas canetas.... até os posso deitar no lixo.. já devorei quem lá ia dentro.

Não oiço o silêncio. Até aqui, neste espaço cruel, eu oiço o sussurrar de música por ouvir....Guardo os meus filmes e os meus livros em segredo.

Inventamos todos histórias. Quem somos nós, se não fadas, palhaços, borboletas, princesas de um conto de fadas?

Hoje chorei como quem chove... mas foi aquela chuva que vem entre um arco íris e outro...

Nem se deu conta das lágrimas... não haverá história da água de hoje.

O filme da nossa vida é a ficção possível. Não ganha globos de ouro nem Óscares. Será que se ganha a existência?

Tempurárius

2005-01-07T15:37:00.000Z

Já viste como corre ligeiro o tempo? Como passado e presente se fundem num só de forma a confundir-nos as ideias?
O melhor é esperar pelo futuro. Ele virá solarengo e despreocupado. Ele é sempre assim que vem.
Nós é que complicamos tudo. Uns chamam-lhe ambição, outros impaciencia, eu chamo-lhe apenas insatisfação.
Já vi e revi o filme dos ultimos tempos dezenas de vezes. O que me deixa preocupado é que tudo está deliciosamente bem.
Assim, porque diabos estou eu insatisfeito? Na verdade não faço a mais pequena ideia e pior do que isso nem sei se quero fazer..
Remexi nas gavetas antigas, limpei o pó aos livros menos utilizados e descobri que tal como todas as pessoas também eu colecciono bocados da minha vida, na forma de objectos.
Prestei uma atenção especial à foto dos meus avós. A falta que eles me fazem. Deixei-me recordar a minha meninice e lembrei aqueles cheiros saborosos que insistiam em sair da cozinha da minha avó.
Confesso que ainda hoje me babo ligeiramente a pensar neles, e esta vez não foi excepção. Uma pinga persistente saiu da minha boca para apenas parar ao atingir um postal da Austrália exactamente na frase "amigos para sempre".

Lembrei-me do Zé, que emigrara com os pais para lá tinha eu 12 anos.
O para sempre é sempre relativo, mas sempre existe uma altura ou outra em que ele tem significado.
Foi esse sentimento que me envolveu durante uma boa meia hora.

Depois disso, regressei ao presente apenas para te certificar que o amor também é assim.
Entendi que tudo muda, mas também entendi que apenas a forma de amar se vai alterando.
Isso é crescer. Isso é natural. Isso é suposto ser mesmo assim.
Não te amo mais como quando saímos da faculdade, isso é verdade. Mas sabes que mais? Ainda bem!
Hoje entendemo-nos melhor, e admito que me sabe muito bem quando parece que lês meu pensamento e antecipas qualquer movimento que eu possa tomar.
Também eu gosto de te colocar o cabelo para trás da orelha antes que tu mesma o faças.

Está tudo bem. Mas ainda assim preciso verificar uma lista infindavel de prioridades.
Acho que a ordem está toda errada.
Desculpa se me ausentei. Mas preciso desta distância.
Desliguei a tv e deitei-me no puf preto a ouvir música.
Depois deixei-me levar pela cadência do ritmo, e decidi :
- Preciso de arranjar tempo para dar tempo ao tempo.

Que Mais Podemos Fazer Senão dançar?

2005-01-05T22:04:00.000Z

Romeu e Julieta, Fotografia de Ana Esquível

Era ela sim. Ou era eu. Ou era uma alma embrulhada em corpo de seda, sonho de paixões e de devaneios que se transformam em músicas de nostalgia.
Ela entrou no quarto. Eu fui ela. A noite avizinhava-se. A luz do quarto estava apagada. Entrava pela janela o néon decadente do cabaré em frente. Ouviam-se tons de jazz ao luar.
Ele esperava deitado em abandono de corpo que se oferece. O seu olhar dizia tudo. O teu olhar dispensava as palavras banais - amo-te, quero-te.
O vestido preto dela despia-se sozinho. Apenas um véu feito de luz, translúcida a separava do teu olhar.

Quem somos nós?

A música insinuava-se como uma serpente de cristal no meio dos nossos corpos.
Já não havia quarto, a cama já era um palco, já não havia o dia de então.

Só a lua, as luzes multicores e os acordes da música no meu corpo....

Sonho de Uma Noite de Verão. Fotografia de Rodrigo César

Fotos da Companhia Nacional de Bailado

Por enquanto

2004-12-29T19:47:00.000Z

Enquanto espero que as minhas palavras me revisitem, visito eu as coisas de que gosto. Como esta foto que uso como fundo no meu olhar.

do Efe, pois claro.

Natal

2004-12-23T14:59:00.000Z

E aqui se faz uma pausa nas vidas da Conchita e do Paco que desejam a todos os bloguistas amigos um Natal Feliz e Boas Festas (pelo corpo todo...)

A nossa prenda de Natal é um poema. De um dos reis da poesia.

Vinícius De Moraes
De repente o sol raiou
E o galo cocoricou:
— Cristo nasceu!
O boi, no campo perdido
Soltou um longo mugido:
— Aonde? Aonde?
Com seu balido tremido
Ligeiro diz o cordeiro:
— Em Belém! Em Belém!
Eis senão quando, num zurro
Se ouve a risada do burro:
— Foi sim que eu estava lá!
E o papagaio que é gira
Pôs-se a falar: — É mentira!
Os bichos de pena, em bando
Reclamaram protestando.
O pombal todo arrulhava:
— Cruz credo! Cruz credo!
Brava
A arara a gritar começa:
— Mentira! Arara. Ora essa!
— Cristo nasceu! canta o galo.
— Aonde? pergunta o boi.
— Num estábulo! — o cavalo
Contente rincha onde foi.
Bale o cordeiro também:
— Em Belém! Mé! Em Belém!

E os bichos todos pegaram
O papagaio caturra
E de raiva lhe aplicaram
Uma grandíssima surra.

Beijos da Lola e do Michel

As pontes do desejo

2004-12-20T18:34:00.000Z

São enormes e belas as pontes do desejo
Estou entre duas margens
Sei de onde parti, nunca sei onde chegarei
Gosto de atravessar uma ponte
Fecho os olhos e sinto-me num mundo de sonho.

Hoje entraste no meu sonho. Eu tinha partido há pouco tempo numa viagem estranha, confusa, cheia de vozes e pessoas que passavam por mim tão depressa que nem me viam.
Tentava atravessar a ponte para chegar à outra margem e de repente já não era a ponte, nem o rio, nem as luzes do crepúsculo, nem o cheiro da cidade.

Agora eras tu que entravas no meu sonho e no meu quarto e me beijavas em silêncio. Com uma carícia no meu rosto apagaste o ruído que me assustava. Com um abraço doce embrulhaste-me no teu perfume de homem.

Agora já não havia ruas, nem pessoas, nem cidades nas margens da ponte, nem cores fortes que me feriam os olhos.

Agora era o meu corpo nu que se transformava na ponte do teu desejo. Agora era o teu olhar que me desenhava em abraços e beijos que já não eram meus nem teus. Eram nossos. Agora era o teu corpo nu no meu, e a tua pele era o meu prazer e o meu sorriso era o teu gozo.

Agora apagavam-se as margens. Apenas no meu caminho, a ponte onde fomos desejo, onde fomos prazer, onde fomos silêncio e gritos sufocados.

Agora tu e eu éramos a ponte, onde conseguimos parar o tempo.
E desapareceram as margens.

Um dia na sorte

2004-12-19T23:08:00.000Z

Lindo dia este! O sol brilha forte, as ideias fervilham de calor e
sinceramente não consigo imaginar melhor lugar para viver que esta
cidade cinzenta.
Podem dizer de tudo, que é feia, que é fria, que tem montes de
subidas e descidas, mas para mim é simplesmente perfeita.
Claro que sou um optimista incorrígivel, mas que mal tem isso?
Foi aqui que cresci, foi aqui que aprendi a ser quem sou, foi aqui que
comecei a amar...
Olho o rio com ternura e observo as taínhas a saltitar na água em sinal
de contentamento.Relembro vários momentos da minha vida, e dou comigo a pensar naqueles que por vários motivos foram desaparecendo da minha vida.
Os amiguitos da escola primária, a primeira namorada, os familiares já
falecidos, os amigos que optaram por não viver mais...sinto falta deles
todos sem excepção. Mas a vida não para...apenas se vai modificando.
Todos os dias se configuram de modo distinto, fazendo-me acreditar que o melhor ainda está para chegar.
Um dia serei completo...ou mais completo.
Quem sabe no ano que vem não chega por fim a felicidade total?
Muitos ficaram para trás...por certo também terei ficado para trás para
alguns...Que importa?
Estamos todos no mesmo lugar...vivemos, amamos, respiramos, suamos...
Somos todos iguais, no entanto viva as nossas diferenças!
Vou gozar o dia.
Com sorte, hoje encontro a minha sorte.

Once upon a time there was me

2004-12-18T17:28:00.000Z

Há muito tempo atrás, conheci um plantador de árvores. Todos os dias de manhã, plantava uma árvore no espaço de ninguém. Deixava a árvore para ser regada por quem lhe soubesse ler a alma.
Amei estas árvores nas minhas manhãs. Despedi-me do plantador, quando ele seguiu a sua caminhada para outros mares.

Depois, comecei eu a tentar plantar sorrisos. São mais leves que as árvores, têm alma e por vezes, quando estamos muito atentos, podemos ver um anjo a beijar o sorriso que plantámos.

Quando encontramos um sorriso desses, beijado por um anjo, fazemos-lhe uma carícia e deixamo-lo voar…

Efe

Esta fotografia do Efe sempre me fez lembrar o filme Nas Asas do Desejo do Wim Wenders

Na Berlim pós-guerra, dois anjos deambulam pela cidade. Invisíveis aos mortais, eles lêem os seus pensamentos e tentam confortar a solidão e a depressão das almas que encontram. Entretanto, um dos anjos, ao apaixonar-se por uma trapezista, deseja tornar-se um humano para experimentar as alegrias de cada dia.

Gosto muito de anjos. Conheço alguns. Garanto-vos que eles estão entre nós. E plantam árvores e beijam sorrisos

Flash

2004-12-15T21:35:00.000Z

We only lost what we think we have

>
Foto de Alberto Monteiro
publicada em

Busca

2004-12-14T22:34:00.000Z

Andei o dia todo às voltas com os nomes.
Registos. Certificados. Diplomas. Nomes que se fazem em letras.

Conheço todos os nomes que escrevo.
Não têm cara, apenas música nas letras que desenham estórias que adivinho.

Gosto de nomes. Gosto das pessoas cujo nome saboreio quando penso nelas.

Quis inventar um novo nome para mim. Não consegui.
São tantos os que uso.
Tantos apenas para mim…

Hoje andei às voltas com os nomes.
Procurei o teu. Procurei um beijo por detrás do nome.

Enganei-me no teu nome. Será que ainda te lembras do meu?

Os afectos são uma coisa do arco-da-velha.
Feitos de saudades e desejos. E polvilhados com açúcar e canela.
Como os nomes desconhecidos que só aparecem nos sonhos.

Fio de Luz do Efe

Re-Lembranças

2004-12-13T22:42:00.000Z

Memórias de um verão adormecido, ou mais um re-post de lembranças que nem eu sei se algumas vez foram reais.

Olhei lá para fora através da varanda semi-aberta.
A noite parecia querer chegar ao fim, no entanto a lua ainda respirava ofegante soltando os seus ultimos raios num bocejo infindável.
Relembrei-me do tempo que perdi até hoje a não fazer nada e mais uma vez classifiquei-o de muito importante.
É nesse tempo que sonho contigo, e é nesse mesmo tempo que sonho comigo.
Procurei entender porque me amas, apenas para descansar a minha insegurança e recordei as palavras que saem com frequência da tua boca.
- Amo-te...Fazes-me completa...Feliz...Absolutamente tranquila!
Sim...Tu fazes-me o mesmo efeito!
Veio-me á memória aquele dia já tão distante, em que adormecemos dentro do carro e acordamos já de manhã rodeados de vida real.
Éramos um ser só. Tenho a certeza absoluta disso!
Lembro de me ver reflectido no teu olhar e ver o dia de hoje, como se fosse o presente.
Eu sei porque me amas...Amas-me porque não existe a mais mínima possibilidade de existir outro alguém que me faça tão feliz.

Hoje redescobri o amor.
Estava ali, guardado dentro de mim, à espera de ser despertado.
Surgiu lentamente, mostrando-se gradualmente mais e mais descomplexado.
Olhei á minha volta e só via cores magníficas! Imperatrizes gloriosas em noite de gala!
Sabes uma coisa?
O amor tem o teu cheiro, o teu olhar, até mesmo o teu sabor...e que sabor, pá!
Lembro-me sem esquecer dos teus braços á volta de mim e do arrepio que me fazes sentir em cada gesto teu, em cada toque e carícia que me ofereces.
E espero por mais, e mais e mais...Desta feita não te acordo.
Sento-me na cama a ver-te dormir, bela e tranquila.
Estou cansado, mas faço questão em ver-te acordar por ti.
Quero que a primeira coisa que ouças hoje seja o meu - Amo-te - e depois estarei preparado para enfrentar o resto do dia.

Um desenho a lápis

2004-12-12T14:00:00.000Z

Gosto de poemas de amor.
Dos que nascem dum beijo desenhado a carvão
e que se vão pintando multicores
no meu corpo.

Quando me desenhares,
será enfim natal

Fotografia de Marília Campos,

Porque amo a tua amizade...Porque eu precisava de uma cor para o meu dia...

Obrigada pelas tuas fotografias. És uma estrela.

© fernando gabriel

Inconfessável

2004-12-09T22:20:00.000Z

Desenha uma linha.
Traça-a sem régua nem esquadro

O primeiro ponto esconde-se no meu lábio
Devagar segues a linha pelo queixo
Contornas o pescoço em rotundas de espiral
Encontras uma duna num dos ombros
E percorres a estrada de arrepio
Contornas a cintura que se move
Levas a linha até ao centro
Ponto onde tudo começou.

A tela dá uma gargalhada
Cócegas no umbigo…

Continuas a viagem
Uma planície macia
Uma linha que se insinua
Um dedo que desenha uma linha
No meu corpo. Até chegar ao destino esperado.

Chegaste. O desenho está completo.
A linha cumpriu o desejo.

LolaViola

António Ramos Rosa
Se eu falar
é este o caminho dos teus cabelos
da tua boca
cada palavra treme
com o tremor dos teus pulsos
com a loucura feliz
desta mão que ascende
sobre o teu corpo
e desce
ao fundo
á água
do teu sexo
e beijo o teu nome
entre os teus dentes.
in, Matéria de Amor

Coisas doces sem açucar

2004-12-08T20:33:00.000Z

Existem duas coisas sem as quais não consigo passar.
Uma delas é segredo a outra terão de a adivinhar.
Uma faz-me rir a outra faz-me sonhar.
A primeira é doce e sem nenhum preconceito.
A segunda é gostosa e dizem que sente-se no peito.
Estranhamente uma divide-se por muitos
A outra?Essa partilha-se apenas com um.

Confesso que não as ordeno e nem tão pouco as questiono, mas sei porque sei que sim que é pelas duas que como, durmo e que por vezes até choro.
São no entanto duas coisas sem as quais não consigo passar.
Uma já disse que é segredo. A outra desculpem, mas terão de a adivinhar.

Só uma frase

2004-12-07T19:31:00.000Z

Quando estou muito triste, abro a janela e espero que a Lua ainda me sorria em noites de magia...

Fotografia de Emanuel Martins

Intervalo

2004-12-06T22:31:00.000Z

Intervalo de Mim

erótica

o erotismo é a arte dos corpos em encaixe
o erotismo é a arte do amor desenhado
numa tela com sabor a pele e línguas.

o erotismo desenha-se sem lápis
nem caneta
nem sequer precisa de teclado

o erotismo pinta-se suavemente
com um pincel macio no teu corpo
em arabescos de descoberta

o erotismo fotografa-se cuidadosamente
no meu corpo
sem lentes nem técnicas de luz
surge em imagens no teu olhar

o erotismo é o meu sorriso feliz
aberto no corpo que te ofereço
é o meu cabelo cor de fogo
que beija o teu corpo em chamas
é apenas o suspiro
que te faz desejar

Timeline

2004-12-03T19:03:00.000Z

Um dia destes aprendi esta palavra. É de fácil tradução, mas eu nunca a tinha (in)traduzido para dentro de mim.

E mostraram-me o que se pode fazer com fotografias, com o tempo e com a linha que nos leva por esta vida fora.
Apeteceu-me fazer uma timeline só minha. Iniciei a busca às minhas fotos, iniciei uma viagem às memórias. Pesquisei.

Seria assim.

Gostaria de ter uma fotografia minha por cada momento em que fui feliz.

Uma com aroma a maresia e a gasolina dos barcos
Uma com a cor quente duns olhos cor de cinza
Uma por cada natal em que tive o meu pai
Duas com a textura da pele dos meus filhos na primeira vez em que toquei em cada um deles
Uma por cada vez que ouvi a palavra amo-te
Outra por cada vez que eu a disse
Uma pintada com as minhas lágrimas depois de fazer amor de corpo e alma
E uma por cada pessoa que eu fui capaz de fazer feliz… Apenas por um momento. O tempo imenso que demora a fazer uma fotografia.

Sobre os momentos infelizes.. aprendi outra forma de as registar em fotos:
Esquece, mas não esqueças. A vida é feita de memórias.

Obrigada Efe, por me mostrares como se tiram fotografias.

Violet

2004-11-28T22:44:00.000Z

Esta cor não é simples
É feita de vermelho paixão de hoje da minha pele morna
de azul da ternura de sempre dos corpos que se falam
e de branco que se adivinha…

Esta cor é feita de sonhos e de desejos.

Esta cor será pintada quando me amares.

Vesti-la-ei quando abrires a tua porta e eu estiver lá

Será pintada de almas, de sorrisos, de suspiros, desenhada nos orgasmos coloridos que se colam às telas que ficarão para a memória.
Telas que dançarão o desejo de cada dia. Cores que são nossas. Disfarçadas em beijos na boca. Escondidas em toques de pele de seda por colorir.

E conhecerás a minha cor. É feita de paixão, de pele e de ternura.

Termina aqui esta pequena trilogia das cores.
Feita num apeadeiro.
Vermelho Azul e Violeta.

TrainSpots do Efe

Blue

2004-11-27T21:17:00.000Z

Espreito-me num dia que gostaria de ter pintado de outra cor.
Andei por aí à procura dela.
Tive sede. Bebi água.
Procurei-a no fundo do copo
No fundo das almas de quem passou por mim
No fundo de mim

No fundo, sei onde se encontra essa cor
que me faltou.

Espreito-me num dia que gostaria de ter pintado de azul.
Andei por aí à procura dele.
Ainda tenho sede.
Procurei-o no fundo do meu corpo
No fundo do mar feito de desejo em ondas.

Está tão perto este azul…
Quase que o saboreio ao esticar a mão
Quase que o adivinho à minha janela
Quase que o bebo..
Quase quase….

À superfície do meu olhar
E no fundo do teu…

peepingtom do Efe

Red

2004-11-24T22:46:00.000Z

A partir de hoje cada dia terá uma cor. Não direi já neste momento, nem esta noite, qual a cor que prefiro.
Prefiro que sejam as cores a escolherem-me, conforme as suas vontades de mim.
Há cores e palavras de que gosto muito. Violeta, oásis, magenta, ilha, mar, concha, branco, pai, azul e verde.
Também gosto da palavra amor que invento para ti e da cor do teu sorriso que te desenho por vezes…

Há outra palavra que me sabe a chocolate macio e morno e que me apetece sempre lamber… Bliss.

É uma palavra que se saboreia. Bliss. Dela faria um bolo branco de noiva coberto de rosas vermelhas.

A felicidade é erótica. Talvez porque chega de mansinho mascarada em cores pastel e se torna imensa em volúpia cor de fogo. Como quem faz amor. Como quem diz amo-te.

Enfim. Gosto de vermelho. É um segredo meu. Tão secreto como o amor.

Danças do Efe

Felicidade

2004-11-24T04:45:00.000Z

Gosto de escrever sobre a Felicidade.
Há sentimentos que deviam ser obrigatórios todos os dias do ano. Como o Natal. Um dia por ano para um sentimento, não chega. Assim todos os outros dias seriam nossos também.

Eu escolhia um dia por ano para celebrar a Felicidade. Mas teria de ser um dia comprido, porque há várias formas de celebrar a Felicidade.
Há várias Felicidades.

Uma delas é a Real. A que nos preenche o corpo como uma doce energia. Dessa, tive notícia a primeira vez que amei alguém. Essa nunca se esgota.

Outra Felicidade é a Passageira. A que vem com a maré-cheia ou com o por do sol. Tratamos dela como uma guloseima, saboreamo-la com vinhos verdes de poesia e música e deixamos que ela nos invada suavemente. Essa é minha companheira de aventuras.

Há outra Felicidade. A Criativa. Esta surge com um dia de chuva em que brilha o Sol. Abraça-nos em bebedeiras de todas as cores e faz com que pintemos um quadro ou com que dancemos ao luar ou então manda-nos escrever um poema com o título “arco-íris-muito-feliz-por-estar-contente”.
Desta felicidade sou íntimo. Divertimo-nos imenso os dois.

Depois há a Outra. A Felicidade só Minha. Dessa não vos darei conta. Mas prometo que deixarei que ela dê conta de mim…

Ahhh. Eu sabia. Nunca conseguirei escrever um texto sobre a Felicidade.

Tristeza

2004-11-23T19:12:00.000Z

Não gosto de escrever sobre a Tristeza.
Há sentimentos que só deviam ser permitidos uma vez por ano. Como o Natal. Um dia por ano para um sentimento, chega. Todos os outros dias seriam nossos.

Eu escolhia a Tristeza para celebrar num só dia. Mas teria de ser um dia comprido, porque há várias formas de celebrar a Tristeza.
Há várias Tristezas.

Uma delas é a Real. A que nos preenche o corpo como uma doença. Dessa, tive notícia quando me morreu o meu Pai. Dessa nunca nos curamos.

Outra Tristeza é a Passageira. A que vem com a maré-cheia ou com o por do sol. Tratamos dela como uma gripe, tomamos uns chás verdes de poesia e música e deixamos que ela nos invada suavemente. Essa é minha companheira de mágoas.

Há outra Tristeza. A Criativa. Esta surge com um dia de chuva em que brilha o Sol. Abraça-nos em bebedeiras de azul e faz com que pintemos um quadro ou com que dancemos ao luar ou então mando-nos escrever um poema com o título “arco-íris”.
Desta tristeza sou íntima. Divertimo-nos imenso as duas.

Depois há a Outra. A Tristeza só Minha. Dessa não vos darei conta. Mas também não deixarei que ela dê conta de mim…

Ahhh. Eu sabia. Nunca conseguirei escrever um texto sobre a Tristeza. ::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::::

A Felicidade
Antonio Carlos Jobim / Vinicius de Moraes

Tristeza não tem fim
Felicidade sim

A felicidade é como a gota
De orvalho numa pétala de flor
Brilha tranquila
Depois de leve oscila
E cai como uma lágrima de amor

A felicidade do pobre parece
A grande ilusão do carnaval
A gente trabalha o ano inteiro
Por um momento de sonho
Pra fazer a fantasia
De rei ou de pirata ou jardineira
Pra tudo se acabar na quarta feira

Tristeza não tem fim
Felicidade sim

A felicidade é como a pluma
Que o vento vai levando pelo ar
Voa tão leve
Mas tem a vida breve
Precisa que haja vento sem parar

A minha felicidade está sonhando
Nos olhos da minha namorada
É como esta noite
Passando, passando
Em busca da madrugada
Falem baixo, por favor
Prá que ela acorde alegre como o dia
Oferecendo beijos de amor

Tristeza não tem fim
Felicidade sim

Re-post da memória

2004-11-22T14:33:00.000Z

Inspirado por espelhos mágicos reponho este texto reciclado de alguns sonhos menos precoces.

Quantas imagens passam por mim diariamente?
Tentei fazer um cálculo, e decidi que seriam bastantes.
Curiosamente não me recordo de muitas.
No entanto descobri que me lembro com grande definição, de imagens que só existem na minha imaginação.
Lembro de lugares, lembro de pessoas, de sons, de paladares, até de odores eu lembro.
Existe uma pelo menos que já vem desde a infância.
As outras, seguem atrás dessa por uma ordem aparentemente cronológica.
Obviamente tenho as minhas preferidas.
Mas podem esquecer já...não vou descrevê-las.
Acontece que falar das coisas, não se trata de dizer como elas parecem ser, nem tão pouco de as descrever como se todos os outros fossem invisuais.
Falar das coisas é falar delas simplesmente.
Uma breve referência ou citação e zás...ela existem, reais e gloriosas.
Posso adiantar mais qualquer coisita...as coisas não têm uma cor fixa, nem as pessoas e nem muito menos os sentimentos. Uns dias posso até ser azul e pensar que estou vermelho.
As coisas têm apenas a lógica que queremos que elas tenham.
As pessoas também.
É verdade que o meu carro é verde, que os meus olhos são azuis, mas e se não fossem?
Já não seria eu?
Então não existo para os daltónicos é?
Outro dia revi um filme que jurava ter amado e recordava dele a preto e branco.
Afinal era a cores e nem sequer gostei tanto dele quanto isso.
O que eu sei é que passam por mim diariamente bastantes imagens.
Curiosamente não me recordo de muitas.
E tu? De quantas pessoas te recordas?

Confissões

2004-11-21T14:52:00.000Z

On and on the rain will fall
Like tears from a star like tears from a star
On and on the rain will say
How fragile we are how fragile we are
STING "Fragile"

Há dias em que nos chove por dentro. E sonhamos com estrelas toda a noite em pesadelos que não compreendemos. Como no dia em que nos olhamos ao espelho e vemos o outro lado.

Quando eu era menina tinha uma companheira de brincadeira. Chamava-se Luisinha e era igual a mim. Morava no espelho da minha sala. Tínhamos conversas intermináveis, mas por vezes ela estava triste. Não podia sair daquela sala igual à minha, mas toda desenhada ao contrário… Eu empurrava o espelho devagarinho, fechava os olhos e pedia por favor ser igual à Alice para poder ir brincar mais perto da minha amiga.

Cresci… Tive outros espelhos. Outras salas. Outras amigas. Outros amores.Tenho saudades da Luisinha. Não faço ideia se encontrou outras meninas para brincar, se alguma outra menina igual a mim conseguiu entrar no outro lado do espelho.

E depois vieram os dias em que nos chove por dentro. Os dias em que nos esquecemos dos sonhos. Os dias em que temos tanta pressa que fechamos os olhos e a alma.

E um dia abre-se uma janela. Um espelho mágico. E do outro lado está o outro lado de mim. E sei que na tua janela está o teu outro Eu. Ou o teu outro Tu. E eras tu, meu amor, que ainda és desejo, sorrisos, palavras e carícias, mas adivinho que sempre estiveste na minha vida… E adivinho-te nos meus sonhos.

E depois há dias mesmo fantásticos. Quando andava eu à procura da chave para o jardim encantado de mim, recebo um mail de um amigo. Assim… sem mais nada… Gostas de barcos? Ofereço-te este…

Afinal… há dias em que nos nascem arco-íris na alma…

Fotografia do Ognid

Aromas e Sabores

2004-11-19T16:35:00.000Z

Hoje era dia de escrever, mas fugiram-me as palavras. Desenho aromas e sabores até que elas voltem.

em jogos de palavras
sonhamos os arco íris apenas azuis
que guardamos em arcas mágicas
com os sorrisos as estrelas e as flores

Black and White

2004-11-18T02:56:00.000Z

Hoje espalhei todas as cores à minha frente para que finalmente pudesse decidir de qual gostava mais.

O vermelho é quente e extremamente adocicado. Faz-me pensar em volupia.
O laranja é morno e com um cheiro mágico. Faz-me sonhar com o verão.
O verde é semi-frio e repleto de luz. Faz-me lembrar chicletes super gorila de mentol.
O azul é frio e totalmente húmido. Faz-me pensar em montanhas com neve.

E assim fui, cor a cor...uma a uma.

Rôxo não aprecio e lilás é a cor do sabão.
O amarelo é a cor dos tolos, e o beige lembra-me a casca do pão.
O preto não é cor e o branco também não.
Só sei que no fim de tudo cheguei à seguinte conclusão:

Mais vale misturar cores que tentar acabar as frases em ão!

Redes

2004-11-16T17:46:00.000Z

Em redes nos perdemos. Com redes tecemos vidas e sonhos.
A nossa, os nossos, os dos outros. E desenhamos estórias.
Enredos que vamos contando em afectos, feitos de imagens e cores.
E palavras. E música.

Dias de Luz

2004-11-15T16:15:00.000Z

Era o tempo mágico da infância. Tempo que se prolongava por quatro intermináveis meses, em que todos os dias eram iguais, sempre povoados por risos quentes e cheiros doces a fruta de verão e marisco acabado de vir do mar...Curiosamente, nunca chovia, nem havia nuvens no céu. A praia, branca e azul era só nossa... O mar estava sempre ali, todas as manhãs... esperando pelos nossos corpos infantis, que se confundiam com as medusas e sereias, num jogo, só compreendido por quem ainda tinha os olhos abertos de espanto.

Os anjos da guarda das crianças (felizmente, cada uma de nós tinha o seu) acompanhavam alegremente as nossas terríveis aventuras, de fugas em pequenos botes de madeira ou em colchões de borracha, transfigurados em caravelas, desafiando os monstros marinhos...explorando grutas de piratas, onde os tesouros esperavam por nós.
Nas arcas mágicas (baldes de plástico transportados com todo o segredo) guardávamos então os tesouros, que escondíamos bem fundo na areia tão quente, por trás das muralhas do castelo (ou atrás das barracas do Sr Serafim...).

Éramos os reis do mundo, piratas bons, que apenas roubavam ao mar o que ele generosamente nos dava.

Findo o jogo, era tempo de procurar refúgio, não fosse o Cabo do Mar (na sua farda brilhante e intimidadora) descobrir as nossas pilhagens.
Confesso, que este medo me fazia abandonar os meus companheiros e correr pela praia fora, corpo franzino e ágil, coberto com uma pequena tanga, (ainda não chegara o tempo de cobrir pudicamente o corpo de mulher que se avizinharia), cabelo comprido e molhado que se colava à cara, mergulhar no mar que me acolhia e depois rebolar na areia branca e quente até ficar disfarçada, irreconhecível, como os índios mascarados de areia...
Agora sim.... estava quase a salvo. Faltava apenas chegar àquele toldo branco onde ele estava deitado numa cadeira de lona, lindo na sua camisa branca e calças cinzentas, boné de lobo do mar... e enorme como um gigante protector dos pequenos piratas.
Eu chegava ofegante... sentava-me à sua sombra, que me cobria toda e sentia o seu cheiro... quente e doce... cheio a pai... misturado para sempre com o cheiro a coco dos bolos do Sr. Embaixador e da maresia que se entranhava nos nossos cabelos. As mãos grandes de pai limpavam-me então as costas suavemente, sacudindo a areia que se colara à pele como um vestido. E eu oferecia-lhe um tesouro que roubara ao grupo. Um búzio... por onde ambos ouvíamos o mar lá ao longe... onde não havia mais ninguém, a não ser nós dois.
Não eram precisas mais palavras... os outros, os mais velhos, quando chegavam, das suas aventuras de gente grande, traziam os gritos da adolescência, roubavam-me o meu príncipe encantado... que nos amava a todos, com a sabedoria de quem sabe amar...

O meu momento terminara... mas ficaria para sempre a cor da sua camisa branca e o seu cheiro doce de ternura.

Pai

2004-11-09T21:18:00.000Z

Há memórias que ficam por aí nas caixas de recordações que deixamos nas gavetas cor de mogno da recordação. De vez em quando as memórias saltam das gavetas, e ganham novas vidas.

Tenho um AMIGO que me dá prendas. Tantas prendas... Vá-se lá saber porquê. Ontem deu-me esta:

foto do Efe Castelo

Esta fotografia é tão doce como a memória que tenho do meu pai. Estes eram os doces que ele me trazia, ao fim de dias de saudade, envolto em luz e calor. Mas dos doces chamados Dons Rodrigos falarei outro dia. E da doçura de uns olhos cor de azul...
Hoje fui buscar uma estória de amor de despedida e de reencontro.

Pai

Em memória a ambos

Ele era caçador. Tinha vários cães, esbeltos e de pelo sedoso. Usava à cintura as perdizes que se deixavam apanhar.
Sei isto, porque roubei o momento a preto e branco disfarçadamente e guardei-o junto a outros momentos desfalecidos pelo tempo.
Um dia Ele passou a gostar de pássaros e dedicou-se ao tiro aos pratos. Isto sei pelas taças brilhantes que tirava das prateleiras quando ninguém via, e voltava a colocá-las cuidadosamente no sítio do espanador do pó; e pelos canários que esvoaçavam de vez em quando pelas salas fora, provocando ondas de amarelo deliciosas e gritos de zanga Dela. Ele também gostava de cágados que comprava aos montes e que desapareciam inexplicavelmente ao fim de poucos dias. (Mas não é dos cágados que se fala agora, essa estória será para um dia mais cinzento)

Ela detestava os cães, os pássaros, os cágados e muitas outras coisas Dele. Andei muitos anos para perceber de que coisas gostava Ela.

O último cão já não caçava. Era rafeiro e o maior gozo Dele era soltá-lo na praia dos meus desejos ao por do sol e deixá-lo correr que nem um louco. Era um cão pequenino, mas muito corajoso. Atirava-se aos cães grandes e eu morria de medo que o matassem.

Um dia o cão rafeiro ficou velhinho. Era a hora dele, toda agente sabia. Era de noite e o cão precisava de dizer adeus. Deitou-se no colo Dela, olhou-A uma última vez. Ela nunca amara aquele cão nem as corridas pela praia que lhe roubavam mais tempo e tempo de um tempo que nem ela sabia que se esgotaria um dia. Mas era ela que lhe dava de comer.
O cão rafeiro com nome de personagem de conto de fadas, deitou-se no colo dela, olhou-a uma última vez e morreu de mansinho.

Isto também sei, porque eu estava sentada de pernas cruzadas no chão da cozinha e vi as lágrimas no rosto Dela. Lágrimas novas para mim. Gotas que eu desconhecia serem vindas de uma alma que eu não sabia a quem pertenciam.

Ele... o Príncipe das minhas estórias...Ele não conseguira ver o cão partir, não estava lá nessa hora em casa, não teve coragem de o segurar no colo, esqueceu-se da hora, sei lá?
As razões ficam para outro dia. As razões nunca serão minhas nem nossas.

O nosso rafeiro morreu, enfim, à espera do seu dono. Só Ela e eu estávamos lá. Nunca percebi porquê.

Só ao fim de séculos percebi afinal porque éramos apenas mulheres na cozinha.
E soube dolorosamente quem ela o amara sempre.

texto editado num dia de pai em mulheres em chamas

Gotas de Azul

2004-11-07T15:52:00.000Z

O dia amanheceu feito de luz e de azul.
E desenho-te a cores, personagem de sonhos passados e de desejos de vida futura.
E construo o teu caminho em estradas de palavras e sonhos e ilhas.
E depois desenho-te os monólogos, invento-te outras personagens para contracenar com os teus sorrisos e os teus suspiros de sereia fora de água.

- Queres ouvir o que as minhas palavras não dizem? - oiço-a a dizer enquanto eu te acabo de inventar.
- Dou-te o verde dos meus silêncios - oiço-o a ele ou a ti, de memória.
- Sabes qual é a minha cor preferida? – pergunta ela outra vez, enquanto eu procuro uma nova tonalidade de pantone por inventar…

Desisto do diálogo. Já te pintei de todas as cores. Já te fiz mulher, boneca, palhaço, pai e sonho. Invento-te agora uma nova estória. Vou deixar que te levem. No teu lugar, apenas o azul das gotas de água.
E um bilhete escrito a branco:

ela encontra-se em destino incerto
levei-a para que se encontre
prometo tratá-la bem

Confissões

2004-11-01T14:35:00.000Z

Confesso-me agora que já não tenho tempo para me corrigir.
Eu sou uma farsa. Eu sou uma treta. Eu sou apenas um sonho meu.
Confuso, complicado e sem nenhuma ligação com a realidade. Ou será que não sou nada disto?
Na minha cabeça correm memórias sem ligação aparente. Um conjunto de nomes femininos com forte entoação no plural.
Surgem por ordem alfabética, sendo que o alfabeto neste caso é o tempo ordenado de forma aleatória e perfeitamente desordenada.
Mergulhado num mar de whisky e drogas leves, perdi-me por completo no contorno de corpos frágeis e efémeros.
As Marias, as Manuelas, as Fernandas e as Cristinas. As Sofias, as Susanas, as Carolinas e as Andreias.
Na minha mente surgem indefenidas e misturadas numa só.
Quero ser outra pessoa. Quero ser a pessoa que já fui sem saber que iria ser.
Estou confuso. Já não sei o que é real e o que é ficção. O pior é que não sei sequer se quero saber.
A vida corre mais rápida que o tempo marcado pelo relógio que alguém me ofereceu em sinal de carinho.
Só me ocorre um final. E nele não quero eu pensar.
Confesso-me parvo e delinquente. Confesso-me atordoado e adormecido. Fraco e obscuro.
Refugio-me inesperadamente na minha mais recente criação amorosa e lá me deixo pousar firmemente.
A vida não é o que eu penso nem tão pouco o que vejo ou sonho.

A verdade é que não sei o que sou.
Homem, animal ou simplesmente uma sombra.
Sequei. Não quero mais memórias nem sequer oportunidades de as ter.
Quero ser feliz mas não posso. Não posso nem devo. Não as mereço e pronto!
Afinal, sou muito mais do que já fiz e do que deixei de fazer, não?

Não me lamento, mas arrependo-me de tanta coisa.
Já não sei o que sou. Desisto. Não me permito mais sonhar com a realidade.
Hoje quero ser apenas um desejo. O meu desejo!

Há uns tempos escrevi um pedido de desculpas que não significava nada em concreto.
Hoje reli-o e vi-me nele como nunca me tinha visto antes.

Que me desculpem esta necessidade de pedir desculpas,
Mas desculpem a minha ignorância.
Desculpem também as minhas falhas e as minhas hesitações.
Desculpem os meus dedos, e também porque não, os meus medos.
Desculpem as minhas ideias e os meus sonhos
E já agora desculpem igualmente os meus pensamentos enfadonhos.
Desculpem a minha teimosia e a minha forma de estar
Desculpem o que digo e também o que não digo
Desculpem a minha memória e a minha histeria
E pelo sim pelo não, desculpem também a minha euforia.

Que me desculpem esta necessidade de pedir desculpas,
Mas desculpem a minha ignorância.
Desculpem também a minha hipocrisia e a minha sinceridade
Desculpem as minhas incoerências e as minhas meias verdades
Desculpem os meus desejos, e também porque não, os meus belos cabelos
E já agora desculpem igualmente esta falta de vontade
Desculpem as minhas hormonas e os meus hematomas
Desculpem o que escrevo e o que mantenho em segredo
Desculpem a minha distancia e a minha importancia
E pelo sim pelo não, desculpem também a minha arrogância.

Inverno anunciado

2004-10-27T17:08:00.000+01:00

Entraram na leitaria discretamente, nesta manhã de inverno revisitado. O Sô Zé olhou o casal pelo canto do olho e dirigiu-se à mesa no centro do sala, que os dois ocuparam.
Observou os novos clientes. Nunca por aqui tinham passado. Não lhes daria atenção.

O homem vestia fato completo, ou era vestido por ele, de tão próximo se encontravam, roupa e homem, ao pescoço, a grilheta de seda, que lhe puseram, quando lhe disseram, agora és um Senhor, andando suavemente nuns sapatos pretos tão adequados par um dia de chuva e que nunca viram um salão de baile. A mulher usava uma gabardina cinzenta, comprida, que lhe tapava as pernas e a alma, escondendo o vestido primaveril de cores alegres que vestira às escondidas da chuva.

Pediram delicadamente o que desejavam tomar. Meia torrada com pouca manteiga e café sem açúcar. Com clientes destes, pensa o Sô Zé, fechava já a loja. Serve o pedido distraidamente, até com algum desprezo. Ouve-os falar baixinho, mas surpresa da manhã... pensam muito alto, quase gritam as palavras que sufocam na máscara de todos os dias. Das-lhes-á, um pouco de atenção, afinal o café ainda está vazio e não apetece olhar para a paisagem.

- Levas-me ao aeroporto agora, pergunta ele, pensando onde ficaste no meio do caminho, onde guardaste o teu sorriso luminoso, onde está a companheira que me dava a mão quando eu tinha medo de andar de avião, onde está o teu vestido colorido, porque te vestes de silêncio, porque não vens comigo.

- Levo sim, ainda tens tempo, o avião só parte dentro de duas horas, responde ela, pensando, onde te perdeste de mim, em que apeadeiro saíste e me deixaste sozinha no comboio, onde perdeste a tua gargalhada límpida quando eu te fazia rir, onde guardaste as aguarelas com que me pintavas os dias, porque usas essa gravata, porque não me pedes que vá contigo.

Terminam o café. Terminam a breve conversa. Levantam-se e num gesto subtil e suave a gabardina cinzenta afasta-se, deixando ver os tons de aguarela do vestido cor de flores que se destacam no cinza do dia. Dizem obrigada ao Sô Zê. É gente educada que agradece a quem lhes acolhe os pensamentos.

Antes de passar a porta, ela olha de relance para um canto da sala e vê uma boneca de porcelana que observa com olhos de vidro os pingos de lágrimas que caem na vidraça. Lembra-lhe num momento breve uma boneca igualzinha que tivera na sua infância.

Estes clientes não voltarão à leitaria.

Ela talvez volte. Ficou-lhe a saudade de provar os boiões de doce caseiro e voltar a olhar a boneca de porcelana, igual à sua.

O Sô Zé põe a tocar na vitrola Eagles Hotel Califórnia.

Voar

2004-10-25T18:58:00.000+01:00

Quando eu era criança tinha um sonho em que voava por cima da minha rua. Via a minha casa, os carros, as pessoas e eu só voava por cima da minha rua. Lembro-me do sorriso com que me via à janela, quando acordava...Ainda não desisti de aprender a voar.

eu conheço esses pássaros
que planam no azul
sem aviões que fazem barulho
vêm pela manhã
como as gaivotas sem rumo
apenas pelo prazer de voar nos céus azuis

e são asas de sonho
coragens feitas de medos
ultrapassam as horas dos dias
esquecem os sentidos obrigatórios

voam para o nada que se faz tudo
voam para chegar mais cedo sem horas marcadas
voam para sorrir ao outro lado do prazer.

Palavras ao Vento

2004-10-23T15:56:00.000+01:00

Estava mesmo escuro. Estava mesmo silêncio. Estava mesmo tudo inerte.

Conseguia sentir o frio no meu suspirar, e aparentemente os sons que invulgarmente tentava emitir, caiam no chão ao saír, desfazendo-se como se fossem estalactites.
Era perceptível que nada estava bem.
O realismo era tanto, que pensei até que me tinham feito um paste inside, num filme qualquer do Hitchcock.
Tentei gritar...mas nada do que dizia aparentava ter sentido.
- São só palavras - Pensei, entre dois pontos de exclamação.
- Apenas palavras!!
De seguida surgiu uma luz.
Era uma luz forte, muito brilhante e ligeiramente esverdeada. De início pensei tratar-se de um Verylight, mas rapidamente me lembrei, que nunca havia entrado num estádio de futebol.
Acalmou-me por uns segundos, depois tornou-se extraordinariamente irritante, e insistiu em recordar-me novamente das palavras...de todas elas.
Lembrei-me do que disse, do que ouvi, lembrei até do que nunca tinha sido dito por ninguém.
- Sou só palavras...mas serão elas minhas?
Ocorreu-me se as palavras serão de quem as escreve ou se de quem as lê.
Não cheguei a conclusão nenhuma, e tentei desesperadamente afastar-me da luz.

Nisto, noto que não estou só. Uma presença subtil assume o seu contorno, e surge na minha frente na forma de tablóide. Preto e branco. Frágil e efémero.
Se por um lado me senti tranquilo, por outro fiquei apreensivo, a barriga tremia e não conseguia identificar com certeza de onde surgia o meu pavor.
Pensei em ti para me consolar, para me confortar...não resultou totalmente, mas sosseguei um bocadito.
Depois secretamente, procurei o teu refúgio, como sempre para ver se me encontrava junto de ti.

Vejo teus olhos...Sinto o teu corpo...Respiro o teu cheiro e no fim sinto ainda mais a tua ausência.
Denuncio-me conscientemente, e apelo ao meu instinto que me leve até ti.
Ele por vezes não me responde. Ele por vezes também não sabe o que fazer.
Imagino as coordenadas certas...a meta é viajar para sul. Lá encontrarei o que me faz falta.
Sem explicações assombrosas, vou saber finalmente que a saudade irrita-me apenas porque queria estar mais perto de ti, e daqueles ideais que despertas em mim.
Permito-me sonhar mais um pouco, e emergir na loucura constante que é nada saber de concreto...sei que existes, também sei que por certo também existo...mas... Esqueço-me de meus segredos, e invejo os teus. Apenas e só, por serem teus.

Sou só palavras, concluí...depois, esqueci-me de ser esquecido!

Ainda a sedução das palavras (II)

2004-10-22T13:19:00.000+01:00

Porque escrevemos em blogs? Já não precisamos de guardar as cartas em papel, nem os pequenos poemas em pedaços de toalhas de mesa de café. Já não usamos cadernos de linhas, nem blocos de notas.
E lemos o que os outros escrevem para si próprios. Ou para nós. Somos por um instante o destinatário da mais bela carta, do mais admirável poema de amor. E podemos participar na escrita do outro. Deixar um comentário. Passamos a fazer parte dos mundos dos outros.
A comunicação que se estabelece nestes momentos fugazes on line não deixam de me espantar (ainda me espanto de existir... posso entrar na Floresta Encantada do João Sem Medo).
Entremos então na floresta mágica de enganos... Procuram-se empatias, simpatias, ou apenas uma “voz” do outro lado do écran.
Soltam-se signos, palavras, timidamente palavras, que vão descodificando emoções, que vão desfiando confissões, que vão despindo sensações, que vão descarnando sentimentos.
Escrevem-se frases, ao sabor do momento, ao sabor do cheiro de um cigarro cujo fumo amarelece o teclado, ao sabor de uma resposta que se procura avidamente no meio da confusão, da loucura de nos misturarmos com todos, de nos unirmos a todos os que partilham desta vertigem de comunicar.
Procuram-se sinais, códigos, que nos indiquem o caminho para a alma gémea que por acaso e por destino se encontra no mesmo local virtual que nós. E todos os dias as almas gémeas se encontram. Por breves momentos. Apenas efemeramente no momento em que somos plenamente completos pelo diálogo que construímos com o outro, que até pode ser a “ponte do tédio” do Sá Carneiro.
Encontra-se o código. Encontra-se o anjo perdido da nossa infância. Encontra-se o riso, a alegria, a tristeza, o tédio, a emoção de partilhar apenas palavras, que são tudo o que temos.
A escrita é mágica, é delirante, pode não parar nunca, há sempre palavras a reinventar, há sempre novos sentidos para a palavra amor, para a palavra árvore, para a palavra oásis, para a palavra alma.
As sensações ficarão aqui sempre suspensas, presas pelo desejo do real, que se impõe ao virtual. A vontade de sair daqui será sempre prisioneira de nós próprios.
Os sentimentos aqui serão sempre intensos e efémeros. Loucos de desejo, mas presos pelo dedilhar de teclas que nos apaixonam, que deixamos por aí. Com estes sinais a preto que tocam ao de leve a alma e o corpo.

A sedução das palavras

2004-10-19T17:10:00.000+01:00

“Todas as cartas de amor são ridículas”... Escreveu o Poeta.
Não escreverei aqui esse poema, repetido até à exaustão pelos amantes e poetas.
Este poema é belo no edifício das palavras e na ironia que transforma subtis paixões, em frases de delírio de sentidos.
A sedução das palavras… Como nos apaixonamos por sinais gráficos alinhados em linhas paralelas a que chamamos linhas, agrupados em códigos que chamamos parágrafos, juntas em folhas de papel a que chamamos livro.
Escrevamos juntos um livro interminável, sem princípio e sem fim, com páginas que não podemos rasgar, pois de papel não são feitas, mas de brilho luminoso de um écran, e esperaremos que haja luar esta noite… Temos sede de ler… E fome de sermos autores deste livro interminável, fugaz e efémero.

Abertura por pedido

2004-10-19T04:32:00.000+01:00

Abre-te vá!
Separa essas coxas
Mostra-te sem medo
Deixa-me olhar lá dentro
Sentir-te húmida
Provar-te quente
Tomar-te de uma só vez
Explorar todos os teus cantinhos
Inspira, suspira, respira
Para cima e para baixo
Será que entro?
Será que encaixo?

A propósito de guardiães…

2004-10-18T20:21:00.000+01:00

Sempre gostei de guardar coisas. Em criança tinha sempre uma caixa que enfeitava com recortes e desenhos que variavam conforme os gostos das modas a que pomposamente dava o nome de Caixa de Recordações. Era uma caixa mágica cheia de tesouros. Cartas, bilhetes de cinema e de autocarro, pedras e conchas, ganchos de cabelo, sapatinhos de bonecas e outras maravilhas que tais. Todas essas “coisas”, percebi mais tarde, eram apenas metáforas dos afectos que fui guardando ao longo da vida. E por falta de espaço, e porque as caixas se iam amontoando, fui começando a deitar fora as coisas e a guardar apenas os afectos. Guardo também palavras e frases. Assim me fui tornando uma guardiã de memórias.
E guardo com ternura a pessoa que me disse um dia que somos os guardiães das memórias dos nossos filhos. E tenho pena e orgulho que o meu pai tenha levado com ele momentos da minha infância. E lembrei-me de novo de como as palavras são importantes quando as saboreamos como um doce.
Tenho uma assistente que me visita regularmente em casa para me vender livros. Não gosto de comprar livros por catálogo. Gosto do aroma doce das livrarias e de abrir os livros devagarinho, saboreá-los e escolher um que me encante o dia. Mas tenho uma assistente que me visita regularmente. Apanha-me sempre a horas de jantar, hora de novidades e notícias do dia, hora de gente, hora de tudo menos de livros. Mas traz com ela uns olhos cansados e uma criança pela mão. Suponho que este seja o seu segundo emprego, “para as faltas” e suponho que a não tenha com quem deixar a criança. Nunca sei o que lhe comprar. Peço-lhe uma sugestão, peco-lhe baixinho que se despache e que vá para casa. Mas sei que preciso de lhe comprar um livro. Um qualquer, tanto faz. Só gostava de ter tempo para falar com ela. Mas compro-lhe um livro. Regularmente. O Último que me vendeu é de uma escritora da moda. Portuguesa. Jornalista. Publica muito. Vou ler. Leio. O livrinho fininho tem uma dedicatória. “Aos meus queridos I e BA, guardiões dos grandes valores intemporais”
Nem de propósito. Afinal eu tinha razão. Era mesmo guardiões! Mas sou uma guardiã. E já tinha vários amigos que delicadamente ou menos delicadamente me tinham chamado a atenção para o erro. Abro outro livro. Este, leio-o sempre que preciso de outros guardiães de palavras.
*página 182, 2ª Edição, Edições Sá da Costa, CUNHA Celso e CINTRA Lindley, Nova Gramática do Português Contemporâneo.
Singular – guardião; Plural – guardiães.

Vou continuar a comprar livros por catálogo à minha assistente. Um dia destes vou ter tempo para falar com ela. Quem sabe se consigo pintar um brilho nos seus olhos cansados.

Eternidade. Hoje.

2004-10-14T18:00:00.000+01:00

Presos por cordas antigas
amarrados em palavras sufocadas
tristes em tempos que não eram de esperança
cativos de dias tão iguais em que a alma doía...

Eterno é agora o sorriso
fugaz e tão efémero
dos dias que se fazem de sol, ao som da chuva de um saxofone
quentes e doces...

Não há cedo nem tarde...
há o dia em que somos apenas
as nossas memórias
há a eternidade de sermos
os guardiões das memórias dos outros...
até que possamos passar o testemunho...

E os outros serão a nossa eternidade.

Vida e Sonho

2004-10-13T23:16:00.000+01:00

Lembrei-me de todas as vezes que amei alguém.
suspirei e recordei o quanto me imaginei amada
Lembrei-me de todas as vezes em que exultei de paixão
E fui linda nos teus olhos de sorrisos
Assumi de vez que ser normal não é normal
Ser normal é usar as cores da moda, apenas as que nos mandam
A verdade é que acredito mesmo no amor.
Mesmo que doa, acredito no amor, até sangrar.

Amor Banal ?

2004-10-12T00:54:00.000+01:00

Olhei estupefacto para o fundo da rua.
Tudo estava estranhamente silencioso.
No entanto sentia-me perfeitamente inquieto, como se algo me faltasse.
Procurei nas minhas memórias recentes, algo que me ajudasse a explicar o que sentia, mas estupidamente nada encontrei.
Lembrei-me de todas as vezes que amei alguém.
Depois lembrei-me de todas as vezes que alguém me amou.
Quando tal dei por mim a divagar sobre o que preferia.
A incondicional condição de quem ama e não é amado, ou a escolha intuitiva de quem é amado sem amar.
Descobri que o amor é egocêntrico e individualista.
Surge quase por magia, não pergunta opiniões e por vezes larga a bomba e passa a batata quente para nós.
O problema nem seria grande se não tivesse a ajuda da amiga paixão.
Essa é mais sorrateira. Aparece a qualquer hora sem escolher ou marcar lugar.
Assume formas pouco claras e deturpa-nos as ideias de tal forma que por vezes chegámos a confundi-la com o amor.
Também tem o seu quinhão de egocentrismo.
No meio de tanta teoria achei melhor ignorar algumas ideias e seguir em frente com o raciocínio.
Para me abstrair um pouco das dores do passado lembrei-me do futuro.
Lembrei-me que existe aí um sentimento que ultrapassa todos os demais e que se chama felicidade.
Esse já não é nada egocêntrico e quando surge tende a criar efeitos em cadeia.
Quem não se sente feliz quando está perto de alguém feliz?
Assumi de vez que ser normal não é normal.
Apenas serve para camuflarmos a nossa identidade e arranjarmos desculpas para os nossos segredos mais anormais.
A verdade é que acredito mesmo no amor.
Sinto-o todos os dias.
Acho é que o significado do sentimento perdeu a validade.
Está adulterado, digo eu!
Banalizamos o amor!
Ou melhor a palavra.
O sentimento? Esse...esse é simplesmente e felizmente inalterável.
Por sorte o amor não se explica.
Mas...será que o sentimos da mesma forma?

Mudanças

2004-10-11T19:16:00.000+01:00

Haloscan commenting and trackback have been added to this blog.

Mudei o sistema de comentários do blogue para o Haloscan, por ser mais acessível e não ser preciso fazer um registo. Infelizmente, não consigo repor os vossos comentários. Mas.. lembro-me de todos. :-)

Fala comigo

2004-10-09T22:29:00.000+01:00

Há mulheres que choram juntas nas noites de silêncio. Há mulheres que conversam baixinho os seus sonhos, as suas crianças, as suas mágoas, os seus amores e desamores.
Há conversas que não se esquecem… Há ternuras encontradas em lágrimas e risos.

falamos de amor
amor, paixão, desejo,
sei lá mais o quê
conversa de mulheres
sentimentos que não se nomeiam
que se partilham.

Ela conta-me de si, e mostra-me a sua alma...
entro na sua fortaleza construída.

uma mulher chora
baixinho e em vergonha
porque não pode dizer
que há um homem que não sabe chorar
porque esse homem não aprendeu a amar
porque só sabe ser o que lhe ensinaram,
nada mais
porque esse homem sabe bater
sabe usar a sua força
sabe usar as mãos
como quem cospe a raiva de existir.

Há outra mulher que chora
porque não pode dizer
porque não pode gritar
a amizade
porque não sabe gritar
a revolta de saber a mágoa que sente como se fosse sua.

Há duas mulheres que choram.
Não se vêem, pressentem-se, no oceano de lágrimas e
força de que são feitas.

há uma mulher que chora baixinho
sussurra apenas as lágrimas...
(Não vão acordar os vizinhos)

Oiço-te na tua dor. Choro as tuas lágrimas.
Cobardemente, não chamei a polícia.
Cobardemente, escrevo.

El niño e su perrito

2004-10-09T17:10:00.000+01:00

Havia um menino que era muito triste. Ele era triste porque não tinha com quem brincar.
Vivia com os pais numa casa pequenina. Verde por fora, amarela por dentro.
Como não tinha com quem brincar, o menino passava o dia de barriga para o ar, brincando em sonhos com milhares de amiguinhos que ele criava e expulsava,
conforme o seu estado de humor.
Havia meninos e meninas de todos os tamanhos.
Haviam meninos e meninas bons.
Haviam meninos e meninas menos bons.
Mas todos brincavam alegremente.
Nesses sonhos o menino, não era um menino...era um cão pequenino, que saltava e latia animadamente á volta do resto da criançada.
Era um cão exemplar.
Tomava conta dos amigos, brincava com eles, lambia os seus joelhos esfolados sempre que algum deles caía e fazia feridas, enfim...era o chefe deles todos,
e estava sempre disposto a participar nas mais loucas diabruras.
Sempre que acordava, o menino chorava porque continuava sózinho.

Um dia, quando comia uma maçã debaixo de uma árvore, ouviu um ruído estranho nuns arbustos próximos.
Dirigiu-se corajosamente ao sítio preciso de onde vinha o barulho e espreitou...
Descobriu um cachorrito semelhante ao que ele era nos seus sonhos.
Estava amarrado a uma pedra, muito sujo e magro.
-Quem terá feito isto?- Pensou revoltado o menino.
Pegou no bichinho e levou-o para casa.
-Vou-te dar de comer e beber e depois tomamos um banho está bem? - Perguntou ele ao cachorrito.

E assim foi.
Desde esse dia o menino nunca mais esteve triste. Ele era alegre porque tinha com quem brincar.
Vivia na mesma numa casa pequenina. Verde por fora, amarela por dentro.

Aos poucos foi-se sabendo na região, que o menino tinha encontrado um cachorro lindo, e todas as crianças foram ter com ele.
Agora já não brincavam em sonhos. Brincavam a sério.As crianças e um cão pequenino, que saltava e latia animadamente á volta do resto da criançada.
Era um cão exemplar.
Tomava conta dos amigos, brincava com eles, lambia os seus joelhos esfolados sempre que algum deles caía e fazia feridas, enfim...era o chefe deles todos,
e estava sempre disposto a participar nas mais loucas diabruras.

Ainda hoje estão juntos. O menino já não é mais um menino. O cachorro já não é mais um cachorro.
Mas se querem vê-los felizes é facil. É só procurarem uma árvore, colher uma maçã e sonhar.
Depois pensem na alegria e no amor incondicional que só os animais sabem nos dar...
Nessa altura, estaremos lá todos...o menino, o cachorro e todos nós que gostamos deles.

Estrela do Mar

2004-10-08T00:22:00.000+01:00

Numa noite em que o céu tinha um brilho mais forte
e em que o sono parecia disposto a não vir
fui estender-me na praia sozinho ao relento
e ali longe do tempo acabei por dormir

Acordei com o toque suave de um beijo
e uma cara sardenta encheu-me o olhar
ainda meio a sonhar perguntei-lhe quem era
ela riu-se e disse baixinho: estrela do mar

Sou a estrela do mar
só a ele obedeço, só ele me conhece
só ele sabe quem sou no princípio e no fim
só a ele sou fiel e é ele quem me protege
quando alguém quer à força
ser dono de mim

Não sei se era maior o desejo ou o espanto
mas sei que por instantes deixei de pensar
uma chama invisível incendiou-me o peito
qualquer coisa impossível fez-me acreditar

Em silêncio trocámos segredos e abraços
inscrevemos no espeço um novo alfabeto
já passaram mil anos sobre o nosso encontro
mas mil anos são pouco ou nada para a estrela do mar

Jorge Palma

Conchita Morales

2004-10-06T21:46:00.001+01:00

Abertura. Aqui se falará das vidas das Conchitas, das Marias, dos Pacos e dos Manéis.

Terra do fogo
No sul da Argentina
Oito da matina e um frio de rachar
Sai a patrulha para militar

Estendendo a roupa toda remendada
Usada pelos seus irmãos
Sonha com um tango
Dançado com as mãos

Conchita Morales
Viu los federales
E logo ali temeu
Pelas lindas formas que sua mãe lhe deu

Anda Conchita
Carita bonita
Vais ter de agradar
Ao senhor militar

Ela não sabia
Se era noite ou dia
Se ainda chovia
Quando acordou
No chão da caserna onde ele a deixou

Ela andou cansada
Rota e usada
Pela tropa que lhe traçou
Negro destino que ela abraçou

Anda Conchita
Carita bonita
A vida não espera
Tu foge daí

Em Buenos Aires
são seis de la tarde
Conchita anda a trabalhar
Tem outras bocas para sustentar

Conchita Morales
Viu los federales
Garbosos e não resistiu
Mandou todos à puta que os pariu

Anda Conchita
Carita bonita
Dá-me a tua mão
Viva a revolução

Xutos e Pontapés